Stendhal
El arca y el aparecido
Una hermosa mañana del mes de mayo de 182... entraba don Blas
Bustos y Mosquera, escoltado por doce hombres a caballo, en el pueblo
de Alcolote, a una legua de Granada. Cuando lo veían llegar, los
vecinos entraban precipitadamente en las casas y cerraban las puertas a
aquel terrible jefe de la policía de Granada. El cielo ha castigado
su crueldad poniéndole en la cara la impronta de su alma. Es un
hombre de seis pies de estatura, cetrino, de una flacura que asusta.
No es más que jefe de la policía, pero hasta el obispo de Granada y
el gobernador tiemblan ante él.
Durante aquella guerra sublime contra Napoleón que, en la
posteridad, pondrá a los españoles del siglo XIX por delante de todos
los demás pueblos de Europa y les asignará el segundo lugar después
de los franceses, don Blas fue uno de los más famosos capitanes de
guerrillas. El día que su gente no había matado por lo menos un
francés, don Blas no dormía en una cama: era un voto.
Cuando volvió Fernando VII, lo mandaron a las galeras de Ceuta,
donde pasó ocho años en la más horrible miseria. Lo acusaban de haber
sido capuchino en su juventud y de haber colgado los hábitos.
Después, no se sabe cómo, volvió a entrar en gracia. Ahora don Blas
es célebre por su silencio: no habla jamás. En otro tiempo le habían
valido una especie de fama de ingenioso los sarcasmos que dirigía a
sus prisioneros de guerra antes de ahorcarlos: se repetían en todos
los ejércitos españoles.
Don Blas avanzaba despacio por la calle de Alcolote, mirando a las
casas de uno y otro lado con ojos de lince. Al pasar por una iglesia,
tocaron a misa; más que apearse, se precipitó del caballo y corrió a
arrodillarse junto al altar. Cuatro de sus guardias se arrodillaron
en torno a su silla; lo miraron: en sus ojos ya no había devoción.
Tenía su siniestra mirada clavada en un hombre de muy distinguida
apostura que estaba rezando a unos pasos de él.
¡Cómo es esto -se decía don Blas-: un hombre que, según las
apariencias, pertenece a las primeras clases de la sociedad y yo no
lo conozco! ¡Éste no ha aparecido en Granada desde que yo estoy en
ella! Se esconde.»
Don Blas se inclinó hacia uno de sus guardias y le dio orden de
detener a aquel joven en cuanto saliera de la iglesia. Pronunciadas
las íntimas palabras de la misma, se apresuró a salir él mismo y fue
a instalarse en el comedor de la hostería de Alcolote. No tardó en
aparecer, extrañado, aquel joven.
-¿Cómo se llama?
-Don Fernando de la Cueva.
El humor siniestro de don Blas se agravó más aún, porque, al verle
de cerca, observó que don Fernando era guapísimo: rubio y, a pesar
del mal paso en que se encontraba, con una expresión muy dulce. Don
Blas miraba pensativo a aquel mozo.
-¿Que empleo tenía usted en tiempo de las Cortes?-dijo por fin.
-En 1823 estaba en el colegio de Sevilla; entonces tenía quince años, pues ahora no tengo más que diecinueve.
-¿De qué vive?
El joven pareció irritado por la grosería de la pregunta; se resignó y dijo:
-Mi padre, brigadier del ejército de don Carlos IV (Dios bendiga
la memoria de este buen rey), me dejó una pequeña finca cerca de este
pueblo; me renta doce mil reales (tres mil francos); la cultivo con
mis propias manos con ayuda de tres criados, que seguramente le son
muy leales.
Excelente núcleo de guerrilla -dijo don Blas con una sonrisa
amarga-. ¡A la cárcel e incomunicado! -añadió al marcharse, dejando al
preso en medio de su gente.
A los pocos momentos, don Blas estaba almorzando.
«Con seis meses de prisión -pensaba- me pagará esos lindos colores y ese aire de lozanía y de insolente satisfacción.»
El guardia que estaba de centinela a la puerta del comedor levantó
vivamente la carabina. La apoyó contra el pecho de un anciano que
intentaba entrar en el comedor detrás de un pinche de cocina que
llevaba una fuente. Don Blas se precipitó hacia la puerta; detrás del
anciano vio a una muchacha que le hizo olvidar a don Fernando.
-Es cruel no darme tiempo para comer -dijo al anciano.
Don Blas no podía dejar de mirar a la muchacha; veía en su frente y
ojos esa expresión de inocencia y piedad celestial que resplandece
en las bellas madonas de la escuela italiana. Don Blas no escuchaba
al anciano ni seguía comiendo. Por fin salió de su abstracción; el
anciano repetía por tercera o cuarta vez las razones por las cuales
se debía poner en libertad a don Fernando de la Cueva, que era desde
hacía tiempo el prometido de su hija Inés, allí presente, y se iban a
casar el domingo próximo. En este momento, los ojos del terrible
jefe de policía brillaron con un resplandor tan extraordinario, que
asustaron a Inés y hasta a su padre.
-Nosotros hemos vivido siempre en el temor de Dios y somos
cristianos viejos -continuó éste-; mi raza es antigua, pero soy
pobre, y don Fernando es un buen partido para mi hija. Nunca ejercí
cargo alguno en tiempo de los franceses, ni antes ni después.
Don Blas no salía de su hosco silencio.
-Pertenezco a la más antigua nobleza del reino de Granada
-prosiguió el anciano-; y antes de la revolución -añadió suspirando-
le habría cortado las orejas a un fraile insolente que no me
contestara cuando yo le hablase.
Al anciano se le llenaron de lágrimas los ojos. La tímida Inés sacó
del seno un pequeño rosario que había tocado el manto de la madona
del pilar (sic), y sus bonitas manos apretaban la cruz con un
movimiento convulsivo. El terrible don Blas clavó su mirada en
aquellas manos. Luego se fijó en el busto, bien torneado, aunque un
poco opulento, de la joven Inés.
«Sus facciones podrían ser más regulares -pensó-; pero esa gracia celestial no la he visto nunca más que en ella.»
-¿Y se llama usted don Jaime Artegui? -dijo al fin al anciano.
-Tal es mi nombre -contestó don Jaime, irguiendo más su apostura.
-¿De setenta años?
-De sesenta y nueve solamente.
-Usted es -dijo don Blas, serenándose visiblemente-; llevo mucho
tiempo buscándolo. El rey nuestro señor se ha dignado concederle una
pensión anual de cuatro mil reales (mil francos). Tengo en Granada
dos años vencidos de esa real merced, que le entregaré mañana al
mediodía. Le haré ver que mi padre era un rico labrador de Castilla
la Vieja, cristiano viejo como usted, y que nunca fui fraile, de modo
que el insulto que usted me ha dirigido cae en el vacío.
El viejo hidalgo no se atrevió a faltar a la cita. Era viudo y
vivía sólo con su hija Inés. Antes de salir para Granada la llevó a
casa del cura del pueblo y tomó sus disposiciones como si nunca más
hubiera de volver a verla. Encontró a don Blas Bustos muy engalanado;
llevaba un gran cordón sobre el uniforme. Don Jaime le encontró el
aire atento de un viejo soldado que quiere hacerse el bondadoso y
sonríe a cada paso y sin venir a cuento.
Si se hubiera atrevido, don Jaime habría rechazado los ocho mil
reales que don Blas le entregó; no pudo negarse a comer con él.
Después de la comida, el terrible jefe de policía le hizo leer sus
títulos, su partida de bautismo y hasta un certificado de haber
salido de galeras, lo que demostraba que no había sido nunca fraile.
Don Jaime seguía temiendo alguna jugarreta.
-De modo que tengo cuarenta y tres años -acabó por decirle don
Blas- y un puesto honorable que me da cincuenta mil reales. Tengo una
renta de mil onzas del Banco de Nápoles. Le pido en matrimonio a su
hija doña Inés de Artegui.
Don Jaime palideció. Hubo un momento de silencio. Don Blas prosiguió:
-No le ocultaré que don Fernando de la Cueva está comprometido en
un mal asunto. El ministro de la policía lo está buscando. Tiene pena
de garrote (manera de estrangular empleada para los nobles) o, por
lo menos, de galeras. Yo estuve en ellas ocho años y puedo asegurarle
que es un mal hospedaje -diciendo estas palabras, se acercó al oído
del anciano-. De aquí a quince días o tres semanas, recibiré
probablemente del ministro la orden de trasladar a don Fernando de la
cárcel de Alcolote a la de Granada. Esta orden se cumplirá esta
noche muy tarde: si don Fernando aprovecha la noche para escaparse, yo
cerraré los ojos en consideración a la amistad con que usted me
honra. Que se vaya a pasar un año o dos a Mallorca, por ejemplo;
nadie le dirá nada.
El viejo hidalgo no contestó una palabra. Estaba aterrado y a duras
penas pudo volver a su pueblo. El dinero que había recibido lo
horrorizaba. «¿De modo -se decía- que esto es el precio de la sangre
de mi amigo don Fernando, del prometido de mi Inés?» Al llegar al
presbiterio se arrojó en brazos de Inés.
-¡Hija mía -exclamó-, el fraile quiere casarse contigo!
Inés se secó pronto las lágrimas y pidió permiso para ir a
consultar al cura, que estaba en la iglesia en su confesionario. El
cura, a pesar de la insensibilidad de su edad y de su estado, lloró.
El resultado de la consulta fue que no había más remedio que casarse
con don Blas o huir por la noche. Doña Inés y su padre tenían que
procurar llegar a Gibraltar y embarcarse para Inglaterra.
-¿Y de qué vamos a vivir?-dijo Inés.
-Podrían vender la casa y la huerta.
-¿Quién va a comprarlas? -repuso la muchacha, deshecha en lágrimas.
-Yo tengo algunas economías -dijo el cura- que puede que lleguen a
cinco mil reales; te los doy, hija mía, y de muy buen grado, si crees
que no puedes salvarte casándote con don Blas Bustos.
A los quince días todos los esbirros de Granada, en uniforme de
gala, rodeaban la iglesia, tan sombría, de Santo Domingo. Apenas en
pleno mediodía se ve para andar por ella. Pero aquel día no se
atrevía a entrar nadie más que los invitados.
En una capilla lateral iluminada con centenares de velas cuya luz
cortaba las sombras de la iglesia como un camino de fuego, se veía de
lejos a un hombre arrodillado en las gradas del altar; su cabeza
sobresalía de todos los que lo rodeaban. Aquella cabeza estaba
inclinada en una postura piadosa; los flacos brazos, cruzados sobre
el pecho. Pronto se incorporó y exhibió un uniforme constelado de
condecoraciones. Daba la mano a una muchacha cuyo paso ligero y
juvenil formaba un extraño contraste con su gravedad. Brillaban
lágrimas en los ojos de la joven desposada; la expresión de su rostro
y la dulzura angelical que conservaba a pesar de su pena
impresionaron al pueblo cuando la joven subió a una carroza que
esperaba a la puerta de la iglesia.
Hay que reconocer que don Blas fue menos feroz desde su boda; las
ejecuciones menudearon menos. En vez de fusilar por la espalda a los
condenados, no se hacía más que ahorcarlos. Muchas veces permitió a
los condenados besar a sus familiares antes de ir a la muerte. Un
día, dijo a su mujer, a la que amaba con furor:
-Tengo celos de Sancha.
Era hermana de leche y amiga de Inés. Había vivido en casa de don
Jaime a título de doncella de su hija, y en calidad de tal la siguió
al palacio donde Inés fue a vivir en Granada.
-Cuando yo me separo de ti, Inés -prosiguió don Blas-, tú te quedas
hablando sola con Sancha. Es simpática, te hace reír, mientras que
yo no soy más que un viejo soldado que tiene a su cargo funciones
severas; reconozco que soy poco atractivo. Esa Sancha, con su cara
alegre, debe de hacerme parecer a tus ojos más viejo de lo que soy.
Toma, aquí tienes la llave de mi caja; dale todo el dinero que
quieras, todo el que hay en la caja, si así te place, pero que se
vaya, que yo no la vea más.
Por la noche, al volver don Blas de sus funciones, la primera
persona que vio fue Sancha, ocupada en sus tareas corno de costumbre.
Su primera reacción fue de ira; se acercó rápidamente a Sancha, y
ésta levantó los ojos y lo miró de frente con esa mirada española
mezcla tan singular de miedo, valor y odio. Al cabo de un momento,
don Blas sonrió.
-Mi querida Sancha -le dijo-, ¿te ha dicho doña Inés que te doy diez mil reales?
-Yo no acepto regalos de mi ama -contestó Sancha, sosteniendo la mirada fija en él.
Don Blas entró en el aposento de su mujer.
-¿Cuántos presos hay en este momento en la cárcel de Torre Vieja? -le preguntó Inés.
-Treinta y dos en los calabozos, y creo que doscientos sesenta en les pisos superiores.
-Ponlos en libertad -dijo Inés-, y me separo de la única amiga que tengo en el mundo.
-Lo que me ordenas está fuera de mi poder -contestó don Blas.
No añadió una palabra en toda la noche. Inés, haciendo labor junto a
la lámpara, lo veía enrojecer y palidecer alternativamente; dejó la
labor y se puso a rezar el rosario. Al día siguiente, el mismo
silencio. La noche del otro día se produjo un incendio en la cárcel
de Torre Vieja. Murieron dos presos, pero, a pesar de toda la
vigilancia del jefe de policía y sus guardianes, todos los demás
lograron escaparse.
Inés no dijo una palabra a don Blas, ni él a ella. Al día
siguiente, al volver a casa don Blas, ya no vio a Sancha. Se arrojó
en brazos de Inés.
Habían pasado dieciocho meses desde el incendio de Torre Vieja,
cuando un viajero cubierto de polvo se apeó de un caballo ante la
peor posada del pueblo de La Zuia, situado en las montañas a legua y
media de Granada, mientras que Alcolote está al norte.
Estos alrededores de Granada son como un oasis encantado en medio
de las llanuras abrasadas de Andalucía. Es la comarca más bella de
España. Pero ¿era sólo la curiosidad lo que guiaba al viajero? Por su
atuendo, se le tomaría por un catalán. Su pasaporte, expedido en
Mallorca, estaba, en efecto, visado en Barcelona, donde había
desembarcado. El dueño de aquella mala posada era muy pobre. El
viajero catalán, al entregarle su pasaporte, que llevaba el nombre de
don Pablo Rodil, le miró.
-Sí, señor viajero -le dijo el hostelero-, si la policía de Granada pregunta por su señoría, le avisaré.
El viajero dijo que quería ver aquella tierra tan hermosa; salía
una hora antes de amanecer y no volvía hasta mediodía, a pleno calor,
cuando todos estaban comiendo o durmiendo la. siesta.
Don Fernando iba a pasar horas enteras en una colina cubierta de
fresca hiedra. Desde allí veía el antiguo palacio de la inquisición
de Granada, ahora habitado por don Blas y por Inés. No podía apartar
los ojos de los ennegrecidos muros de aquel palacio, que se aliaba
como un gigante en medio de las casas de la ciudad. Al salir de
Mallorca, don Fernando se había prometido no entrar en Granada. Un
día no pudo resistir un arrebato y fue a pasar por la estrecha calle
sobre la que se levantaba la alta fachada del palacio de la
inquisición. Entró en la tienda de un artesano y encontró un pretexto
para detenerse en ella y hablar. El artesano le indicó las ventanas
del aposento de doña Inés. Estaban en un segundo piso muy alto.
A la hora de la siesta, don Fernando volvió tomar el camino de La
Zuia, con el corazón devorado por toda las furias de los celos.
Hubiera querido apuñalar a Inés y luego matarse.
¡Carácter débil y cobarde! -se repetía con rabia-. ¡Es capaz de amarlo si se figura que tal es su deber!
A la vuelta de una calle encontró a Sancha.
-¡Ah, amiga mía! -exclamó, sin que pareciera que le hablaba-. Me
llamo don Pablo Rodil y me hospedo en la Posada del Ángel, en La
Zuia. ¿Podrás estar mañana en la iglesia parroquial a la hora del
Ángelus, de la tarde?
-Estaré -dijo Sancha, sin mirarle.
A la noche siguiente, don Fernando vio a Sancha y siguió sin decir
palabra hacia su hostería; Sancha entró sin que la vieran. Fernando
cerró la puerta.
-¿Qué me dice? -preguntó Fernando con lágrimas en los ojos.
-Ya no sirvo en su casa. Hace dieciocho meses que me despidió sin
motivo, sin explicación. La verdad, yo creo que ama a don Blas.
-¡Que ama a don Blas! -exclamó don Fernando, secándose las lágrimas-. ¡Sólo eso me faltaba!
-Cuando me despidió -continuó Sancha-, me arrojé a sus pies
suplicándole que me dijera por qué me echaba. Me contestó fríamente:
«Lo manda mi marido.» ¡Sin una palabra más! Ya la ha visto usted, tan
piadosa; ahora se pasa la vida rezando.
Don Blas, para dar gusto al partido reinante, había conseguido que
se cediera a unas religiosas clarisas la mitad del palacio de la
inquisición, donde él vivía. Estas damas se habían establecido allí y
habían terminado recientemente su iglesia. Doña Inés se pasaba la
vida en ella. En cuanto don Blas salía de casa, se podía tener la
seguridad de verla arrodillada ante el altar de la adoración
perpetua.
-¡Que ama a don Blas! -repitió don Fernando.
-La víspera del día que me despidió -continuó Sancha-, doña Inés me hablaba...
-¿Está contenta? -interrumpió don Fernando.
-No, contenta no, pero sí de un humor igual y dulce, muy diferente
de como usted la conoció; ya no tiene aquellos momentos de vivacidad y
locura, como decía el cura.
-¡La infame! -exclamó don Fernando, paseándose por la estancia como
un león enjaulado-. ¡Así cumple sus juramentos! ¡Así es como me
amaba! Ni siquiera está triste, y yo...
-Como le iba diciendo a su señoría -prosiguió Sancha-, la víspera
del día que me despidió, doña Inés me hablaba con cariño, con bondad,
como antiguamente en Alcolote. Al día siguiente, un «lo manda mi
marido» fue lo único que se le ocurrió decirme, entregándome un papel
firmado por ella en que me señalaba una buena renta de ochocientos
reales.
-¡Ah, dame ese papel! -dijo don Fernando.
Cubrió de besos la firma de Inés.
-¿Y hablaba de mí?
-Nunca; tanto es así, que una vez el viejo don Jaime le reprochó
delante de mí haber olvidado a un vecino tan bueno. Doña Inés
palideció y no contestó. Tan pronto como acompañó a su padre hasta la
puerta, corrió a encerrarse en la capilla.
-Soy un necio, nada más -exclamó don Fernando-. ¡Cómo voy a
odiarla! No hablemos más... Ha sido una suerte para mí entrar en
Granada, y mil veces más suerte haberte encontrado... ¿Y tú qué
haces?
-Puse una tienda en el pueblecito de Albaracen, a media legua de
Granada. Tengo -añadió bajando la voz- unos géneros muy bonitos,
cosas inglesas que me traen los contrabandistas de las Alpujarras.
Tengo en mis baúles más de diez mil reales de mercancías catas. Estoy
contenta.
-Ya entiendo -dijo don Fernando-: tienes un amante entre los
valientes de los montes de las Alpujarras. Nunca más volveré a verte.
Toma, llévate este reloj como recuerdo mío.
Sancha se iba. Fernando la retuvo.
-¿Y si me presentara ante ella? -dijo.
-Huiría de usted, así tuviera que tirarse por la ventana. Tenga
cuidado -dijo Sancha, volviendo hacia don Fernando-; por muy
disfrazada que fuera, le detendrían ocho o diez espías que rondan
constantemente en torno a la casa.
Fernando, avergonzado de su flaqueza, no dijo una palabra más. Había decidido salir al día siguiente para Mallorca.
Al cabo de ocho días, pasó por casualidad por el pueblo de
Albaracen. Los bandidos acababan de detener al capitán general
O'Donnell y lo habían tenido una hora tendido boca abajo en el barro.
Don Fernando vio a Sancha corriendo muy atareada.
-No tengo tiempo de hablar con su señoría -le dijo-; vaya a mi casa.
La tiendo de Sancha estaba cerrada; Sancha se apresuraba a meter sus géneros ingleses en una gran arca negra, de roble.
-Quizás nos ataquen aquí esta noche -dijo a don Fernando-. El jefe
de esos bandidos es enemigo personal de un contrabandista amigo mío.
Entrarían a saco en esta tienda antes que en ningún otro sitio.
Vengo de Granada; doña Inés, que después de todo es muy buena, me ha
dado permiso para dejar en su cuarto mis mejores mercancías. Don Blas
no verá esta arca que está llena de contrabando, y si por desgracia
la viera doña Inés encontraría una disculpa.
Se apresuró a colocar sus tules y chales. Don Fernando la miraba
manipular. De pronto se precipitó hacia el arca, sacó los tules y
chales y se metió él en su lugar.
-¿Se ha vuelto loco? -dijo Sancha, asustada.
-Toma, aquí tienes cincuenta onzas, pero que el cielo me mate si
salgo de esta arca antes de estar en el palacio de la inquisición de
Granada. Quiero verla.
Por más que Sancha pudiera decir, don Fernando no la escuchó.
Cuando ella estaba hablando todavía, entró Zanga, un mozo de
cordel, primo de Sancha, que iba a llevar el arca en su mulo a
Granada. Al ruido que hizo al entrar, don Fernando se había
apresurado a bajar sobre él la tapa del arca. Por si acaso, Sancha la
cerró con llave. Era más imprudente dejarla abierta. A eso de las
once de la mañana de un día del mes de junio, don Fernando entró en
Granada transportado en un arca; estaba a punto de asfixiarse.
Llegaron al palacio de la inquisición. Mientras Zanga subía la
escalera, don Fernando tenía la esperanza de que dejarían el arca en
el segundo piso, y quizá en la habitación de Inés.
Cuando cerraron las puertas y ya no oyó ningún ruido, intentó, con
ayuda de su puñal, abrir la cerradura del arca. Lo consiguió. Con
indecible alegría se dio cuenta de que estaba, en efecto, en el
dormitorio de Inés. Vio vestidos de mujer y reconoció junto a la cama
un crucifijo que en otro tiempo estaba en su cuartito de Alcolote.
Una vez, después de una violenta disputa, Inés lo llevó a su
habitación y ante aquel crucifijo le juró amor eterno.
Hacía muchísimo calor y la habitación estaba muy oscura. Las
persianas estaban cerradas, lo mismo que las grandes cortinas, de
finísima muselina de las indias, drapeadas hasta el suelo.
Apenas alteraba el profundo silencio el rumor de un pequeño
surtidor que, subiendo a unos cuantos pies en un rincón del aposento,
volvía a caer en su concha de mármol negro.
El ruido tan leve de este pequeño surtidor hacía estremecer a don
Fernando, que había dado en su vida veinte pruebas del más audaz
arrojo. Estaba lejos de encontrar en el cuarto de Inés aquella
felicidad perfecta que tantas veces había soñado en Mallorca pensando
en los medios de llegar a aquella habitación. Desterrado, dolorido,
separado de los suyos, un amor apasionado y que en la persistencia y la
uniformidad de la desgracia había llegado casi a la locura,
constituía todo el carácter de don Fernando.
En este momento, un único sentimiento lo embargaba: el miedo a
hacer enfadar a aquella Inés, a la que él sabía tan casta y tímida.
Si yo no creyera que el lector conoce algo la manera de ser, singular
y apasionada, de la gente meridional, me daría vergüenza confesarlo:
don Fernando estuvo a punto de desmayarse cuando, poco después de
dar las dos en el reloj del convento, oyó en medio del profundo
silencio unos pasos ligeros subiendo la escalera de mármol. En
seguida se acercaron a la puerta. Don Fernando reconoció el andar de
Inés y, no atreviéndose a afrontar el primer momento de indignación
de una persona tan fiel a sus deberes, se escondió en el arca.
El calor era abrumador, profunda la oscuridad. Inés se acostó, y en
seguida la tranquilidad de su respiración hizo comprender a don
Fernando que estaba dormida. Sólo entonces se atrevió a acercarse a
la cama. Y vio a aquella Inés que desde hacía tantos años era su
único pensamiento. Sola, a su merced en la inocencia de su sueño, le
dio miedo. Este singular sentimiento aumentó cuando se dio cuenta de
que, en los dos años que él había pasado sin verla, su semblante
había tomado una impronta de fría dignidad que él no le conocía.
Sin embargo, la felicidad de volver a verla penetró poco a poco en
su alma; ¡formaba su relativa desnudez un contraste tan encantador
con aquel aire de dignidad severa!
Comprendió que la primera idea de Inés al verlo sería huir. Fue a cerrar la puerta y retiró la llave.
Por fin llegó el momento que iba a decidir todo su porvenir. Inés
hizo unos movimientos, estaba a punto de despertarse; Fernando tuvo
la inspiración de ir a arrodillarse ante el crucifijo que ya en
Alcolote estaba en el dormitorio de Inés. Cuando ésta abrió los ojos,
todavía adormilados, pensó que Fernando acababa de morir lejos y que
aquella imagen suya que veía ante el crucifijo era una visión.
Permaneció inmóvil y erguida ante la cama y con las manos juntas.
-¡Pobre desdichado! -dijo con una voz trémula y casi inaudible.
Don Fernando, de rodillas aún y un poco en escorzo1 para mirarla,
le señalaba el crucifijo; pero, en su turbación, hizo un movimiento.
Inés, ya del todo despierta, comprendió la verdad y huyó hacia la
puerta, encontrándola cerrada.
-¡Qué osadía! -exclamó-. ¡Salga de aquí, don Fernando!
Inés se retiró al rincón más lejano, hacia el pequeño surtidor.
-¡No se acerque, no se acerque! -repetía con voz convulsa-. ¡Salga de aquí!
En sus ojos brillaba el resplandor de la virtud más pura.
-No, no me marcharé antes de que me oigas. Han pasado dos años y no
puedo olvidarte; noche y día tengo tu imagen ante los ojos. ¿No me
juraste ante esta cruz que serías mía para siempre?
-¡Salga de aquí -le repetía ella con furia-, o llamo y nos degollarán a los dos!
Se dirigió hacia una campanilla, pero don Fernando se le adelantó y
la estrechó en sus brazos. Don Fernando estaba temblando; Inés lo
notó muy bien y perdió toda la fuerza que le daba la ira.
Don Fernando ya no se dejó dominar por los pensamientos de amor y voluptuosidad y se atuvo estrictamente a su deber.
Temblaba más que Inés, pues se daba cuenta de que acababa de obrar
con ella como un enemigo; pero no encontró cólera ni arrebato.
-¿Es que quieres la muerte de mi alma inmortal? -le dijo Inés-. Por
lo menos, cree una cosa: que te adoro y nunca amé a nadie más que a
ti. Ni un solo minuto de la abominable vida que llevo desde mi boda
he dejado de pensar en ti. Era un pecado espantoso; he hecho cuanto
he podido por olvidarte, pero en vano. No te horrorices de mi
impiedad, Fernando mío. ¿Lo creerás? Muchas veces, ese santo
crucifijo que aquí ves, junto a mi cama, ya no me presenta la imagen
del Salvador que ha de juzgarnos, sólo me recuerda los juramentos que
te hice extendiendo la mano hacia él en mi cuartito de Alcolote.
¡Ah, estamos condenados, irremisiblemente condenados, Fernando!
-exclamó arrebatada-; seamos al menos plenamente dichosos los pocos
días que nos quedan de vida.
Este lenguaje quitó todo temor a don Fernando; comenzó para él la felicidad.
-¿Es que me perdonas? ¿Me amas todavía?...
Las horas volaban. Anochecía. Fernando le contó la inspiración
súbita que le había venido aquella mañana al ver el arca. Los sacó de
su embeleso un gran ruido que se produjo cerca de la puerta de la
habitación. Era don Blas, que venía a buscar a su mujer para el paseo
vespertino.
-Dile que te has puesto mala por el gran calor que hace -dijo don
Fernando a Inés-. Voy a meterme en el arca. Aquí tienes la llave de
la puerta; haz como que no puedes abrir, dale la vuelta al revés,
hasta que oigas el ruido que hará la cerradura del arca al cerrarse.
Todo salió muy bien. Don Blas creyó en el malestar producido por el calor.
-¡Pobrecita! -exclamó, disculpándose por haberla despertado tan bruscamente.
La cogió en brazos y la llevó a la cama. Estaba abrumándola con tiernísimas caricias, cuando se fijó en el arca.
-¿Qué es eso? -preguntó, frunciendo el entrecejo.
Pareció despertarse de pronto toda su sagacidad de jefe de policía.
-¡Esto en mi casa! -repitió cinco o seis veces, mientras doña Inés le contaba los temores de Sancha y la historia del arca.
-Dame la llave -dijo don Blas con gesto duro.
-No quise recibirla -contestó Inés-: podría encontrarla uno de tus
criados. A Sancha le gustó mucho que me negara a quedarme con la
llave.
-¡Muy bien! -exclamó don Blas-; pero yo tengo en la caja de mis
pistolas los medios necesarios para abrir todas las cerraduras del
mundo.
Se dirigió a la cabecera de la cama, abrió una caja llena de armas y se acercó al arca con un paquete de ganzúas inglesas.
Inés abrió las persianas de una ventana y se inclinó hacia fuera
como para poder arrojarse a la calle en el momento en que don Blas
descubriera a Fernando. Pero el odio que Fernando tenía a don Blas le
había devuelto toda su sangre fría, y se le ocurrió poner la punta
de su puñal detrás del pestillo de la mala cerradura del arca; don
Blas manipuló en vano con sus ganzúas inglesas.
-¡Qué raro! -dijo don Blas, incorporándose- estas ganzúas no me
habían fallado nunca. Querida Inés, retrasaremos el paseo. Con la
idea de esta arca, que quizá esté llena de papeles criminales, no
estaría contento ni siquiera al lado tuyo. ¿Quién me dice que, en mi
ausencia, el obispo, enemigo mío, no hará un registro en mi casa
valiéndose de una orden arrancada con engaño al rey? Voy a ir a mi
despacho y volveré en seguida con un cerrajero que lo hará mejor que
yo.
Salió. Doña Inés dejó la ventana para cerrar la puerta. En vano le suplicó don Fernando que huyera con él.
-No conoces la vigilancia del terrible don Blas -le dijo-; en unos
minutos puede ponerse en comunicación con sus agentes a varias leguas
de Granada. ¡Ojalá pudiera yo huir contigo para ir a vivir en
Inglaterra! Figúrate que esta casa tan grande es registrada cada día
hasta en los menores rincones. Sin embargo, voy a intentar
esconderte. Si me amas, sé prudente, pues yo no sobreviviría.
La conversación fue interrumpida por un gran golpe en la puerta;
Fernando se puso detrás de ésta con el puñal en la mano.
Afortunadamente, no era más que Sancha. Se lo contaron todo en dos
palabras.
-Pero, señora, usted no piensa que al esconder a don Fernando, don
Blas encontrará el arca vacía. ¿Qué podremos meter en ella en tan
poco tiempo? Pero, en el apuro, se me olvidaba una buena noticia:
toda la población está en vilo y don Blas muy ocupado. A don Pedro
Ramos, el diputado a Cortes, lo insultó un voluntario realista en el
café de la Plaza Mayor, y don Pedro acaba de matarlo a puñaladas. He
visto ahora a don Blas rodeado de sus esbirros en la Puerta del Sol.
Esconda a dan Fernando, voy a buscar por todas partes a Zanga para que
venga a llevarse el arca con don Fernando dentro. Pero ¿nos dará
tiempo? Lleven el arca a otra habitación, para tener una primera
respuesta que dar a don Blas y que no lo mate de repente. Dígale que
fui yo quien mandó trasladar el arca y quien la abrió. Sobre todo, no
nos hagamos ilusiones: ¡si don Blas vuelve antes que yo, morimos
todos!
Los consejos de Sancha no impresionaron mucho a los amantes;
llevaron el arca a un pasadizo oscuro y se contaron la historia de
sus vidas desde hacía dos años.
-No encontrarás reproches en tu amiga -decía Inés a don Fernando-;
te obedeceré en todo: tengo el presentimiento de que nuestra vida no
será larga. No sabes en qué poco tiene don Blas su vida y la ajena;
descubrirá que te he visto y me matará ¿Qué encontraré en la otra
vida? -continuó, después de un momento de abstracción-; ¡castigos
eternos!
Y se arrojó al cuello de Fernando.
-Soy la más feliz de las mujeres -exclamó-. Si encuentras algún
medio para vernos, házmelo saber por Sancha; tienes una esclava que
se llama Inés.
Zanga no volvió hasta la noche; se llevó el arca, en la que se
había vuelto a meter Fernando. Varias veces lo interrogaron las
patrullas de esbirros, que buscaban por todas partes al diputado
liberal sin encontrarlo; como Zanga les decía que el arca que llevaba
pertenecía a don Blas, siempre lo dejaban pasar.
La última vez lo pararon en una calle solitaria que bordea el
cementerio; lo separaba de éste, que está a doce o quince pies más
abajo, un muro que, por el lado de la calle, permite apoyarse en él. Y
en él apoyaba Zanga el arca mientras contestaba a los esbirros.
Como le habían hecho llevarse rápidamente el arca por miedo a que
volviera don Blas, la había cargada de tal grado, que don Fernando
iba cabeza abajo; esta posición le producía un dolor insoportable;
esperaba llegar pronto, y cuando notó el arca inmóvil, perdió la
paciencia; reinaba en la calle un gran silencio; don Fernando calculó
que debían de ser lo menos las nueve de la noche. «Unos cuantos
ducados -pensó- me asegurarán la discreción de Zanga». Vencido por el
dolor, le dijo en voz muy baja:
-Da la vuelta al arca; así estoy sufriendo terriblemente.
El cargador, que, a tan avanzada hora, no estaba muy tranquilo
contra la pared del cementerio, se asustó de aquella voz tan cerca de
su oído; creyó estar oyendo a un aparecido y huyó a todo correr. El
arca quedó en pie sobre el parapeto; el dolor de don Fernando iba en
aumento. Al no recibir respuesta da Zanga, comprendió que lo había
abandonado. Por mucho peligro que hubiera, decidió abrir el arca.
Hizo un movimiento violento que lo precipitó al cementerio.
El choque de la caída lo aturdió y tardó unos momentos en recobrar
el conocimiento; veía las estrellas brillar sobre su cabeza: al caer
el arca se había abierto la cerradura, y él se encontró tendido en la
tierra recién removida de una tumba. Pensó en el peligro que podía
correr Inés y esto le devolvió toda su fuerza.
Le corría la sangre, estaba muy maltrecho, pero consiguió
levantarse y después andar; le costó algún trabajo escalar el muro
del cementerio y luego llegar a casa de Sancha. Esta, al verlo
ensangrentado, creyó que don Blas lo había descubierto.
-Hay que reconocer -le dijo riendo, cuando se tranquilizó a este respecto -que nos has metido en un buen lío.
Convinieron en que había que aprovechar la noche a todo trance para llevarse el arca caída en el cementerio.
-Si mañana un espía de don Blas descubre esa maldita arca, muertas somos doña Inés y yo -dijo Sancha.
-Seguramente está manchada de sangre -observó don Fernando.
Zanga era el único hombre que podían utilizar. Hablando de él
estaban, cuando llamó a la puerta de Sancha, que le causó gran
asombro diciéndole:
-Ya sé lo que vienes a contarme. Abandonaste mi arca y se cayó al
cementerio con todas mis mercancías de contrabando. ¡Qué pérdida para
mí! Verás lo que va a ocurrir: don Blas te interrogará esta noche o
mañana por la mañana.
-Ay de mí, estoy perdido! -exclamó Zanga.
-Estás salvado si contestas que al salir del palacio de la inquisición trajiste el arca a mi casa.
Zanga estaba muy disgustado por haber comprometido las mercancías
de su prima, pero había tenido miedo del aparecido; ahora tenía miedo
de don Blas y parecía incapaz de comprender las cosas más sencillas.
Sancha le repetía con todo detalle sus instrucciones sobre lo que
tenía que contestar al jefe de policía para no comprometer a nadie.
-Aquí tienes diez ducados para ti -le dijo don Fernando,
apareciendo de repente-; pero, si no dices exactamente lo que te ha
explicado Sancha, este puñal te matará.
-¿Y quien es vuestra merced, señor? -preguntó Zanga.
-Un desdichado «negro» perseguido por los voluntarios realistas.
Zanga estaba perplejo; su pavor llegó al extremo cuando vio entrar a
dos de los esbirros de don Blas. Uno de ellos se apoderó de él y lo
condujo ante su jefe. El otro venía simplemente a notificar a Sancha
que tenía que comparecer en el palacio de la inquisición; su misión
era menos severa.
Sancha bromeó con él y lo animó a probar un excelente vino Rancio
(sic). Quería hacerle hablar para que diera algunas indicaciones a
don Fernando, el cual podía oírlo todo desde el lugar donde estaba
escondido. El esbirro contó que Zanga, huyendo del aparecido, había
entrado pálido como la muerte en una taberna, donde contó su
aventura. En aquella taberna se encontraba uno de los espías
encargados de descubrir al «negro», o liberal, que había matado a un
realista, y fue corriendo con su informe a don Blas.
-Pero nuestro jefe, que no es tonto -añadió el esbirro-, dijo en
seguida que la voz que había oído Zanga era la del «negro» escondido
en el cementerio. Me mandó a buscar el arca y la encontramos abierta y
manchada de sangre. Don Blas pareció muy sorprendido y me ha mandado
aquí. Vamos.
«Muertas somos Inés y yo -se decía Sancha, dirigiéndose con su
esbirro al palacio de la Inquisición-. Don Blas habrá reconocido el
arca; en este momento ya sabe que un extraño se introdujo en su
casa.»
La noche era muy oscura. Por un momento, Sancha tuvo la idea de
escapar. «Pero no -se dijo-, sería infame abandonar a doña Inés, que
es tan inocente y en este momento no debe de saber qué contestar.»
Al llegar al palacio de la inquisición, le extrañó que la hicieran
subir al segundo piso, al aposento mismo de Inés. El lugar de la
escena le pareció de siniestro augurio. La habitación estaba muy
iluminada.
Encontró a doña Inés sentada junto a una mesa, a don Blas de pie a
su lado, echando chispas por los ojos, y, ante ellos, abierta, el
arca fatal. Estaba toda manchada de sangre. En el momento en que
entró Sancha, don Blas estaba interrogando a Zanga. Lo hicieron salir
inmediatamente.
«¿Nos habrá traicionado? -se decía Sancha-. ¿Habrá entendido lo que
le dije que contestara? La vida de doña Inés está en sus manos.»
Sancha miró a doña Inés para tranquilizarla; no vio en sus ojos más
que serenidad y entereza. Sancha se quedó atónita. «¿De dónde saca
tanto valor esta mujer tan apocada?» Desde las primeras palabras de
su respuesta a las preguntas de don Blas, Sancha observó que este
hombre, habitualmente tan dueño de sí mismo, estaba como loco. Pronto
se dijo, hablándose a sí mismo:
-¡La cosa está clara!
Doña Inés debió de oír estas palabras, como las oyó Sancha, pues dijo con un tono muy natural:
-Con tantas velas encendidas, esto está como un horno.
Y se acercó a la ventana.
Sancha sabía cuál era su proyecto unas horas antes, y comprendió aquel movimiento. Fingió un violento ataque de nervios.
-Esos hombres quieren matarme -exclamó- porque salvé a don Pedro Ramos.
Y agarró fuertemente a Inés por la muñeca.
En medio del extravío de un ataque de nervios, las medias palabras
de Sancha decían que, a poco de llevar Zanga a su casa el arca de los
géneros, irrumpió en su cuarto un hombre todo ensangrentado y con un
puñal en la mano. «Acabo de matar a un voluntario realista -había
dicho- y los compañeros del muerto me están buscando. Si usted no me
socorre, me matan ante sus propios ojos...».
-¡Ah, vean esta sangre en mi mano -exclamó Sancha, como enajenada-, quieren matarme!
-Siga -dijo don Blas fríamente.
-Don Ramos me dijo: «El prior del convento de los Jerónimos es tío
mío; si puedo llegar a su convento, estoy salvado.» Yo temblaba de
miedo; don Pedro vio el arca abierta, de donde yo acababa de sacar
mis tules ingleses. De pronto va y arranca los paquetes que todavía
quedaban en el arca, y se mete él dentro. «Cierre con llave sobre mí
-exclamó- y que lleven el arca al convento de los Jerónimos sin
perder momento.» Y me echó un puñado de ducados; aquí los tiene: es
el precio de una impiedad, me horrorizan...
-¡Bueno, menos cuentos! -exclamó don Blas.
-Tenía miedo de que me matara si no obedecía -continuó Sancha-;
tenía aún en la mano izquierda el puñal, lleno de la sangre del pobre
voluntario realista. Tuve miedo, lo confieso; mandé a buscara Zanga,
y éste cogió el arca y la llevó al convento. Yo tenía...
-Ni una palabra más o eres muerta -la interrumpió don Blas, a punto de adivinar que Sancha quería ganar tiempo.
A una señal de don Blas, salen en busca de Zanga. Sancha observa
que don Blas, habitualmente impasible, está fuera de sí; tiene dudas
sobre la persona a la que, desde hacía dos años, creía fiel. El calor
parece agobiarle. Pero nada más ver a Zanga, conducido por el
esbirro, se arroja sobre él y le aprieta furiosamente el brazo.
«Llegó el momento fatal -se dijo Sancha-. De este hombre depende la
vida de doña Inés y la mía. Me es muy fiel, pero esta noche,
asustado por el aparecido y por el puñal de don Fernando, ¡sabe Dios
lo que va a decir!».
Zanga, violentamente sacudido por don Blas, lo miraba con ojos espantados y sin contestar.
«¡Dios mío! -pensó Sancha-, lo van a hacer prestar juramento de
decir la verdad, y, como es tan devoto; no querrá mentir por nada del
mundo.»
Por casualidad, don Blas, que estaba en su tribunal, olvidó hacer
que el testigo prestara juramento. Por fin Zanga, estimulado por el
gran peligro, por las miradas de Sancha y por su mismo miedo, se
decidió a hablar. Fuera por prudencia o por verdadera turbación, su
relato resultó muy embrollado. Dijo que, llamado por Sancha para
cargar otra vez el arca que había traído poco antes del palacio de
monseñor el jefe de policía, le había parecido mucho más pesada. Como
no podía más, al pasar por el muro del cementerio la apoyó en el
parapeto. Oyó muy cerca de su oído una voz quejumbrosa y echó a
correr.
Don Blas lo asediaba a preguntas, pero parecía él mismo abrumado de
cansancio. Ya muy avanzada la noche, suspendió el interrogatorio
para reanudarlo a la mañana siguiente. Zanga no se había cortado
todavía. Sancha pidió a Inés que le permitiera ocupar el gabinete
contiguo a su dormitorio, donde antes pasaba la noche. Probablemente
don Blas no oyó las pocas palabras que se dijeron a este respecto.
Inés, que temblaba por don Fernando, fue a buscar a Sancha.
-Don Fernando está a salvo, pero -continuó Sancha- la vida de usted
y la mía penden de un hilo. Don Blas sospecha. Mañana por la mañana
va a amenazar en serio a Zanga y a hacerle hablar por medio del
fraile que confiesa a ese hombre y que tiene mucho dominio sobre él.
El cuento que yo he contado no servía mas que para salir del paso en
el primer momento.
-Bueno, pues, huye, querida Sancha -repuso Inés, con su dulzura
acostumbrada y como si no la preocupara en absoluto la suerte que a
ella misma la esperaba a las pocas horas-. Déjame morir sola. Moriré
dichosa: tengo conmigo la imagen de don Fernando. La vida no es
demasiado para pagar la felicidad de haber vuelto a verlo al cabo de
dos años. Te ordeno que me dejes ahora mismo. Vas a bajar al patio
grande y a esconderte junto a la puerta. Espero que podrás salvarte.
Sólo te pido una cosa: entrega esta cruz de diamantes a don Fernando y
dile que muero bendiciendo la idea que tuvo de volver de Mallorca.
Al apuntar el alba y oír el toque del Ángelus, doña Inés despenó a
su marido para decirle que iba a oír la primera misa del convento de
las Clarisas. Aunque este convento estaba en la casa, don Blas, sin
contestarle una palabra, hizo que la acompañaran cuatro de sus
criados.
Al llegar a la iglesia, Inés se arrodilló junto a la teja de las
religiosas. Pasado un momento, los guardianes que don Blas había
puesto a su mujer vieron abrirse la reja. Doña Inés entró en la
clausura. Declaró que, en un voto secreto, se había hecho monja y no
saldría jamás del convento. Don Blas acudió a reclamar a su mujer,
pero la abadesa había mandado aviso al obispo. El prelado contestó en
tono paternal a los arrebatos de don Blas.
-Desde luego, la ilustrísima doña Inés Bustos y Mosquera no tiene
derecho a consagrarse al Señor si es esposa legítima de usted; pero
doña Inés teme que en su casamiento hubo ciertas causas de nulidad.
A los pocos días, doña Inés, que estaba en pleito con su marido,
apareció en su cama acribillada a puñaladas. Y, como consecuencia de
una conspiración descubierta por don Blas, el hermano de Inés y don
Fernando acaban de ser decapitados en la plaza de Granada
Valorado por su agudo análisis de la psicología de sus personajes y la
concisión de su estilo, es considerado uno de los primeros y más
importantes literatos del
Realismo. Es conocido sobre todo por sus novelas
Rojo y negro (
Le Rouge et le Noir,
1830) y
La cartuja de Parma (
La chartreuse de Parme,
1839).
Henri Beyle utilizó diferentes seudónimos para firmar sus escritos, siendo
Stendhal el más conocido de ellos. Existen dos hipótesis verosímiles sobre el origen del
seudónimo:
1 2 la más aceptada es que tomara el seudónimo de la ciudad alemana de
Stendal, lugar de nacimiento de
Johann Joachim Winckelmann, fundador de la arqueología moderna y al que admiraba. Una segunda hipótesis es que el seudónimo sea un
anagrama de
Shetland, unas islas que Stendhal conoció y que le dejaron una profunda impresión.
Nacido Marie-Henri Beyle en una familia burguesa, su padre Chérubin
Beyle era abogado en la Audiencia Provincial. Quedó huérfano de madre
cuando contaba sólo con siete años. Su padre, que se encargó junto a su
tía de su educación, fue encarcelado en
1794 durante el
Terror
por su defensa de la monarquía. También mantuvo un fuerte trato con
su abuelo materno, Henry Gagnon, médico de profesión, al que admiraba
profundamente, y al que en alguna de sus obras llamará "padre".
Estudió desde
1796 en la Escuela Central de
Grenoble y logró unas altas calificaciones en
matemáticas. En
1799 fue a
París
con la idea de estudiar en la Escuela Politécnica, pero enfermó y no
pudo ingresar. Obtuvo un trabajo en el Ministerio de Defensa, en el
que ya trabajaba su primo
Pierre Daru.
En esos años, Stendhal entra en contacto con los intelectuales de la revista Il Conciliatore, y se acerca a las experiencias románticas.
En
1802 deja el ejército, pasando a trabajar como funcionario de la administración imperial en
Alemania,
Austria y
Rusia, pero sin participar en las batallas del ejército napoleónico. Ese mismo año pasa a ser amante de
Madame Rebuffel, primera de la decena de amantes que tuvo (de las que se conocen nombre y apellidos).
Ese mismo año viajó a
Roma,
Nápoles,
Grenoble,
París, y por primera vez a
Londres. En
1821 realizó un segundo viaje a
Inglaterra para recuperarse de unos reveses amorosos, e hizo un tercero en
1826,
también debido a problemas espirituales de la víscera rosa. Los años
siguientes los dedicó prácticamente todos a un vagabundeo por
Europa.
De nuevo en
Italia, fue expulsado bajo la acusación de espionaje, y tuvo que regresar a
París.
Allí empezó a trabajar en un periódico, desde el que pudo "diseñar"
su programa esencialmente romántico, caracterizado y mejorado con el
reconocimiento de la historia como parte esencial de la literatura.
En 1836 obtiene un permiso para residir en París, permiso que en
principio era para tres meses, pero que se alarga hasta tres años.
Durante estos años alterna estancia en París con viajes por toda Europa.
En
1839 viajó a
Nápoles acompañado por su amigo
Prosper Mérimée. En
1841 tuvo un primer ataque de
apoplejía y consiguió, por motivos de salud, un nuevo permiso para ir a París.
El 22 de marzo de 1842, Stendhal sufre un nuevo ataque en plena calle.
Trasladado a su domicilio, muere en la madrugada del 23 sin haber
recuperado el conocimiento. Es enterrado al día siguiente en el
cementerio de
Montmartre.
En su lápida hizo escribir el siguiente epitafio (tal como puede leerse en la fotografía): «Arrigo Beyle, milanese. Scrisse, amò, visse Ann. LIX M. II. Morì il XXIII marzo MDCCCXLII» («Henri Beyle, milanés. Escribió, amó, vivió 59 años, 2 meses. Murió el 23 de marzo de 1842»).
Stendhal escribió numerosos ensayos y memorias, textos entre los que hoy se recuerdan las
Vidas de Haydn, Mozart y Metastasio (
1815),
Vida de Napoleón (
1817–
1818),
Historia de la pintura en Italia (1817),
Roma, Nápoles y Florencia (1817),
Sobre el amor (
1822),
Racine y Shakespeare (
1823),
Vida de Rossini (
1823),
Paseos por Roma (
1829),
Memorias de Napoleón,
Recuerdos de egotismo (póstumo,
1893),
Vida de Henry Brulard (
1835–
1836; incompleta, publicada en
1890),
Recuerdos de un turista (
1838),
Lamiel (
1840; incompleta, publicada en
1889).
Pero su fama la debe fundamentalmente a sus cuatro famosísimas novelas:
Armancia (
1826). Tras un romance con la actriz Clémentine Curial, redactó esta primera
novela, para la que se inspiró en su relación con
Matilde Viscontini Dembowski,
y que representó el primer ejemplo de novela en el que se ambientaban
históricamente las vicisitudes amorosas, lo que permitía a Stendhal
analizar y criticar la sociedad contemporánea.
Rojo y negro (
1830), en la que ilustraba la atmósfera de la sociedad francesa en la
Restauración.
Stendhal representó en esta novela a un joven que es modelo de las
ambiciones y frustraciones de la época, haciendo ver los problemas que
se daban entre las distintas clases emergentes en los años que
precedieron a
Luis Felipe de Orléans.
La cartuja de Parma (
1839). Probablemente su mejor obra, más novelesca que
Rojo y negro,
Stendhal la escribió en dos meses, lo que tiene el inconveniente de
que va añadiendo personajes y tramas al tiempo que avanza la propia
novela, pero que también la hace tremendamente espontánea y sincera.
En su época sólo recibió el elogio de
Honoré de Balzac.
Lucien Leuwen (incompleta y póstuma,
1894). Representa el modo en que la
Francia monárquica de
Luis Felipe de Orléans se derrumba, bajo la atenta y crítica mirada de Stendhal. Otras obras, menos conocidas, son:
El rosa y el verde (
1837, novela incompleta)
Mina de Vanghel (
1830, después publicada en la
Revue des Deux Mondes). Y los relatos cortos recogidos y editados más tarde por Henri Martineau en el volumen
Chroniques italiennes (Le Divan, París 1929),
Crónicas italianas:
La abadesa de Castro3.Vittoria Accoramboni3.Los Cenci3.La duquesa de Palliano3.San Francisco a Ripa. Vanina Vanini.Favores que matan.Suora Scolastica.Los
principales temas de su producción literaria fueron su marcadísima
sensibilidad romántica y un poderoso sentido crítico, que dieron vida a
su filosofía de
caza de la felicidad,
egotismo
típico de todos sus personajes. El análisis de las pasiones, de los
comportamientos sociales, el amor por el arte y por la música, además
de la búsqueda
epicúrea
del placer, se expresaban con un modo de escribir personalísimo, en
el que el realismo de la observación objetiva y el carácter individual
de su expresión se fundían de modo armónico. Por todas estas razones,
Stendhal tuvo que sufrir el vacío que le hicieron sus contemporáneos,
con excepción, como se dijo anteriormente, de
Honoré de Balzac,
pero alcanzó una enorme fama después. Mezclando con acierto la
ambientación histórica y el análisis psicológico, sus novelas describen
el clima moral e intelectual de
Francia.
Stendhal ha sido considerado el creador de la novela moderna, que dio
paso a la gran narrativa del siglo XIX. Se dice que es el escritor
del XIX que menos ha envejecido. Su
positivismo, sin contaminarse de ideologías, muestra al lector un lenguaje muy moderno.
Semblanza biográfica:Wikipedia. Texto y Foto: El cuento del día.
